Сероватый пепел, который ещё секунду назад алым огоньком догорал на сигарете, падал и, шипя, растворялся в мутноватой воде из-под крана. Мою руку, покрытую мурашками от ночной прохлады, прожигало ледяное стекло банки, сделанной под нашу пепельницу.
Кое-где ночное небо было усыпано светлыми звёздами; моё зрение напрягалось и расслаблялось, улавливая очертания заснувшего города, освещенного тусклыми фонарями.

Мы выходили на улицу, и я, спотыкаясь о машины, бежал по грязному тротуару, по очереди подпрыгивая на каждой ноге как ребёнок. Трясущимися руками я искал упавшую в траву сигарету, перебирая прохладную и тёмную в ночи траву.

Я был пьян, я не вспоминал о тебе и не хотел ничего писать. Мне было плевать.
Я докуривал n-ую по счету сигарету и просто был счастлив.